Loqueras aleatorias

Adeus, espacioblog.com

2009-02-27T01:05:39+00:00

Creo que este será mi último post aquí. Me parece que me adscribo a Wordpress...

Así sin más razón voy a tratar otros horizontes. "No eres tú, soy yo"....

Aquí va el enlace: http://loqueras.wordpress.com/

Gracias por le lectura... que no cese!

Oda II a la Monroe

2008-12-07T04:37:04+00:00

Descubrí en elpais.com que aún queda jugo para exprimirle a Marilyn Monroe. Y es que Christie's, la famosa casa de subasta, venderá este mes más de 100 fotos de la controvertida Norma Jeane Mortenson. Dichas estampas muestran la transición de su carrera; desde sus inicios "hasta su época de mayor éxito en Hollywood", según lo indicó la versión digital del periódico español.

La Monroe en los "sets" de sus peliculas, la rubia en cuestión sonriendo pícaramente,"juguetona, sexy, inocente, insegura y angustiada", sostuvo el medio. Si el lector se cuestiona la importancia de la subasta y a la vez del post, le indico que estoy casi segura de que esta banalísima noticia (acompañada con el banalísimo acontecimiento social) provocará una buena literatura.

Y es que espero que desde su arresto domiciliario el nicaraguense Ernesto Cardenal escriba el tomo dos de su Oda a Marilyn Monroe. Ansío que el autor de "Al perderte yo a ti" traiga consigo más 'epigramas' y secuelas. Probablemente así se le otorgue al religioso un rincón mediático de cobertura, aunque fuese al lado de un aviso de subasta neoyorquina.

Qué mucho pica

2008-11-22T21:09:30+00:00

No es que tenga, es que existe un picazón. Digamos, un buen comezón que está ahí, que incomoda que conoce su identidad de estorbo y no se va. Este salpullido es algo intermitente, bueno, es esporádico, feo y me causa desazón.

Y, qué hago, entonces? Ya redondeé un cúmulo de posibilidades. Se las muestro:

1-Aplicarme una posión anti-rash

2- Rascarme hasta que lo mate

3- No hacerle caso

4- Amputarme la pierna

5- Irme del país (cualquier excusa pa' viajar es buena)

6- Dejar de odiar a la maldita picazón

7- Vivir con ello y detestarlo toda la vida (Lo positivo es que me inspira a escribir... por lo menos)

Al igual que la Isla, con relación a este tema estoy en un proceso de transición. Sin embargo, no se deje engañar querido lector, la piquiña ésta tiene cara e identidad corpórea... Es más se transmuta y es mucha gente a la vez. Mucha cosa mala junta, que mira y que mira y se aparece en to's la'os. A veces es una profesora maldita y otras veces un infeliz pendiente al biftec ajeno.

Mientras alcanzo el desrrascarme y la paz, le voy a dejar una cancioncita para las erupciones que tengo y seguramente las que causo.

Un favorcito

2008-11-10T18:03:24+00:00

Estoy pensando seriamente en la deportación. La Isla no me quiere. Me lo ha dicho en numerosas ocasiones, me lo comentó Río Piedras, me lo confirmó el trabajo, me lo re-explicó la bruja de Siglo de Oro.

Ante un cuadro tan patético de bicicletas mal pagadas, de exámenes en jeringonza y traspapeleos a mitad, me he sumido en otro idioma pa' ver si se hace más beneplacito la posibilidad de un lugar ajeno. Esperando a ver si alguien en portugués, preferiblemente Carlinhos, Marisa o Arnaldo, me canta y me recibe "lá de longe".

Os Tribalistas - Passe em casa

Where is this love i can t see it i can t touch it i can t

2008-10-20T05:18:49+00:00

Where is this love? I can't see it, I can't touch it. I can't feel it. I can hear it. I can hear some words, but I can't do anything with your easy words.

-Closer (2004)

Crónica de un bicicleteo un tanto inadecuado

2008-10-14T04:15:51+00:00

(Originalmente publicado en la revista "La Polis")

Al peatón que el tren no le queda a pasos o al que no le convenga las nuevas rutas del transporte colectivo (aún pensando en lo gratuito de la AMA) quizás debería plantearse la posibilidad de adquirir una bicicleta.

El vehículo que es, según lo define la Real Academia Española de la Lengua, de dos ruedas de igual tamaño cuyos pedales transmiten el movimiento a la rueda trasera por medio de dos piñones y una cadena, se ha convertido en todo un acontecimiento local.

Escuchaba decir a una recién llegada de uno de los Países Bajos, que había comprado allá su bicicleta durante las temporadas de especial. Y era la Policía quién vendía a precios más bajos aquéllas que hubieran sido confiscadas. Mi historia es un tanto (bastante) menos romántica. Este periplo comenzó con un profundo análisis. “La gasolina está cara, no tengo carro legítimamente propio, las guaguas públicas son vacilantes....”, fueron los argumentos más determinantes.

Así que en una tienda al por mayor, que yace asimismo multiplicada en la Isla, facturé mi compra. Después que uno pasa los ocho años y si no nos lucen los atavíos en "lycra" neón, las bicicletas se nos hacen un poco "passé". Digo, hasta el presente que asfixia’os en motores, deudas y tapón, es una alternativa bastante aceptada.

Ahora sólo necesitaría trazar una ruta menos laberíntica para llegar (y claro regresar) hasta mi punto de origen. Susana, o como llamé a mi nuevo vehículo bípedo púrpura, me llevaría, por ahora, a Río Piedras y de vuelta. Pero… ¿cómo lo hago?

Sin necesidad de escudriñar mucho me percaté de unos inconvenientes: la AMA no aborda bicicletas, la "pisicorre" menos, y luego de sacar el carnet de ciclista del Tren Urbano, se me ocurre que ninguna estación me queda muy asequible. Bueno, por lo menos la Ley de Vehículos y Tránsito enuncia que hay que “educar a los conductores de vehículos o vehículos de motor sobre la obligación de compartir la vía pública con los ciclistas”. Qué alivio.

Aún pensando en las desventajas de que la bicicleta no tuviera un carril exclusivo (aunque se le destine el derecho), no cupiera en las aceras y entorpeciera al transeúnte estaba determinada a pedalear a Susana. Decidí y pude hacerlo, no para divertirme…Esto era serio digno de una crónica.

Allá en Río Piedras el sol es un poco más incandescente, las bocinas no sobran, los “muévetes” tampoco. Y entre el marullo de gente sabatina y el “pobre nena y que corriendo bicicleta con este calor”, o los piropos a destiempo se me ocurrió pensar que lo logré. Que pude penetrar un espacio urbano (no residiendo en él) montada en un vehículo no motorizado, aunque con miedo al ‘tumbe’ de mi nuevo carro. Sudando en la Ponce de León, estorbando la salida y entrada a las librerías, zigzagueando por la plaza y en la De Diego…. Al medio día.

“Tú lo que estás es 'chulenado' con la bici”, me dijo un pana (éste sí ciclista) al que me encontré. “Bajar no es el problema a ver cómo regresas a Cupey (donde moro) con eso”, insistió. Pero no fue tan difícil… procuré montar debidamente la bicicleta en la guagua y regresar a mi destino.

Para abuela Carmín

2008-08-29T05:32:33+00:00

Para caminar a pie, minha avó, abrió su boca y dando arqueadas se fue.
Su pecho, que aborreció la diástole, cesó, finiquitó, culminó y cayeron los párpados.
No hubo manos, ni gritos, ni vecinos alertas que pudieran tropezarlo.

Ella, según la práctica, respondió feliz a su nombre.

Luego se reunirían frente a la cama fiel de los pies altos.
Quizás para conmemorar las rodillas penitentes o para maldecir el mal del olvido.

Y la vieron así, ya fría vestida de rosa, de esa nueva bata rosa.
Y lloraron. Pero antes que el amostazado rostro cobrara un matiz más amarillo se prosiguió a llamar al caro negocio del deceso.

En tanto, el entrisale y la anunciación.
“Que ya está gozando el cielo”, repitieron.
“Que no sufrió”, dijo la mujer del médico.
Se hizo un hexágono de oración frente a avó y se le dio la espalda.
Total, se velaría mañana, pero con la boca cerrada y los espejuelos de siempre.

Y yo aquí estoy avó, más o menos detallándote lo que en mi retraso sobrevino.

Sólo para contarte como había ido todo.
Sólo para decirte, Carmín, que en tu escamoteo del domingo
olvidaste las dos cartas que te hice.

Recuerdo de amores a media luz (cuento)

2008-08-28T21:28:55+00:00

Dos parpadeos a medio abrir como toda ella, una mitad sofocada. Buscaba en la casi oscuridad de su cuarto (“ay, tantas veces compartido en la juventud errante”) una aspereza ilusoria para agasajar la vida o simplemente la penumbra.

Entonces decidió desarmar, en la noche aquella, los acertijos de su vera vacía. A veces sentía que su destino (“crueles fueron las Moiras”) de “solterona”, de diestra vacante se debió a que en la pubescencia gastó toda la porción de amor destinado.

No faltó el recuerdo, ahora monocromático, del besillo enjabonado, aquel cariño limpio e infantil que se le desfiló a la hora del recreo. Seguida la aproximada adolescencia y la redondez muy pequeña y relativa de algunas partes de su cuerpo. De la primera lágrima quinceañera, de la traición tan ruidosa como el culebrón nocturno, de las muchas bocas degustadas, de la muchas complacencias, de las demasiadas complacencias… Rió.

Conmemoró, mojándose los labios con su lengua gris, su primera relación, la primerísima piel cercana y transgresora, los años junto a su barba, junto a su espalda ancha… Recordó el hastío de tragar tanto amor a destiempo, pensó que erró en dejarlo ir. Quiso estar sola para ser mujer y no necesitar acompañante. De hecho, estaba muy de moda verse sola y ostentar de mucho “casual sex” en los “late twenties”, aunque éste no fuera su caso.

Decidió obviar la treintena, la cuarentena y la cincuentena de descubrimientos, de múltiples retozos, de las muchas cosas primero condenadas, luego curioseadas y posteriormente gozadas. Detuvo el pensamiento, prefirió soslayar los deleites e insistir en su maldición de infertilidad escogida. Se echó hacia atrás, cubrió sus ojos buscando una lágrima… Insistió en que sólo tuvo amor bueno durante la adolecida adolescencia.

Instó en buscar la muchacha en ella, “será mi apostolado”. Y gruñó por todos los amantes que no tuvo y los que sí. Y le pidió perdón a los que dejó desenganchados, a los que miró en esa instancia con ojos desarrugados. Gritó y condenó su educación jesuita. Levantó a su gato. Juró volver, juró hacerse querer por todos nuevamente. “Lo lograré”, repitió. Soltó carcajadas muy malévolas, pensó la vecina trasnochada. Aplaudió ante su nueva vida comenzada. Pensó en trazar un plan, empezaría desde ya. Pero, mientras iba recordando los atajos y las calles que debía tomar, se quedó (junto a su plan) dormida.

Si se aborda, se cuenta

2008-06-16T06:17:18+00:00

Miraste hacia el lado mientras buscabas cuál era la cantidad exacta y necesaria para abordar. Había una señora con ese peinado que tanto critica el lado hispanófilo de tu familia. “Hay que tener pantaletas para salir a la calle en dubi”, recalcó en la memoria la voz de tu tía, blanca y perfilada.

Decidiste ignorar las prendas ajenas, si total qué importaban. Y te hiciste la desentendida y pagaste sólo 60 centavos. No te atreviste a mirar al chofer. Ya inmersa en las butacas vinos y marrones, la curiosidad espió por quienes ahora compartían transporte contigo. Sí, es cierto, podrías haber llamado a tu amiga para que buscara, pero pensaste que quizás, recordando los años en aquella escuela franciscana, valdría la pena el sacrificio del calor.

¡Qué gran gesta decidiste realizar ése día! Te levantarías y te perfumarías igual. “Hoy tomo transporte público”, repetiste sonreída. Había que ir sencilla, te acomodaste las tenis rosadas y apretaste el pantalón. “Hora de caminar”, pensaste al tomar la mochila, que algún momento fue color salmón, y hoy sólo es la crítica perfecta de tu desdeñez.

Llegaste a la parada y no querías que ningún carro conocido lo fuera, pues deseabas desconocerte en un lugar tan habitualmente conocido para ti. Bajo el calor de las doce (“que horas para salir”), el techo en cinc de la parada se doblaba. “Ten cuida’o, nena. Aquí roban mucho”, pronunció una dama. Y la observaste extrañada, puesto que este recinto inexplorado pero aledaño a lo que concibes como terruño, era para ti inofensivo. El hombre de los pantalones corduroy te miró, mientras se rascaba, lo que sabías que frente a la gente no debía rascar. Así se repetía la historia, entre piquiñas y conversaciones ajenas, y seguían pasando los minutos, que llegaban a 10 y luego a 20 y se multiplicaban por dos.

La guagua no llegaba y el sol, que ya no era de las doce, continuaba su labor de alumbrar y perforar a cualquiera que se atreviera a salir de la sombra de cinc que proveía la parada. Pero al fin y una hora después de lo estipulado llegó la 18. “Tendré algo que contar”, pensaste.

Era tan monótona tu vida que quedaste asombrada con las damas que entraron durante la quinta parada y que en fragmentos narraban sus biografías. “A ella que no se meta, dile, que ése es mío”, dijo a la que nombraste en tus apuntes Amanda. “Bueno, ella busca y encuentra lo que quiere ser encontrado”, contestó la otra en defensa de la desconocida en cuestión. A ésa decidiste llamarle Mayra. Ellas, Amanda y Mayra, se bajaron un poco más adelante. “Qué lástima”, te afligiste, hubieran ayudado a tu vocación casi periodística, casi literaria. "Pero ya qué rayos", consideraste, al ver el vehículo casi vacío. "No mas historias por usurpar".

Cercano ya tu destino final, hiciste un recuento muy escueto de lo acontecido. “Tengo que salir de este país a buscar aventuras”, razonaste durante el inventario de vivencias.
Primero, la doña y su dubi, luego el sol, la advertencia de robo, el rascabolas en corduroy, el calor, la AMA atrasada, las muchas paradas, Amanda y Mayra hablando y el arrivo a la Avenida Universidad.

"¿Y ahora qué?". Pero antes que pudieras apenarte y tan pronto como te bajaste y la guagua echo a correr, viste a aquel joven medio distante, medio amigo, con el que solías almorzar. Te le acercaste orgullosa y comenzaste a narrarle: “Chico, a que no sabes cómo llegué a la yupi hoy…”

Crónica de un arresto Ejecutivo

2008-04-20T09:53:02+00:00

[Esta crónica fue publicada en periódico Dialogo para la edición de abril-mayo en reacción a los cargos impuestos por el Gobierno Federal Norteamericano en contra del Gobernador de la Isla, Anibal Acevedo Vila. El texto, al igual que todo lo que escribo para medios impresos, fue censurado. La versión final quedó muy diferente a ésta...Esto es un poco de rabieta mezclada con ganas de fiscalizar mi trabajo]

“¿Qué pasó?”, se escuchó al unísono. Había imágenes fragmentadas y voces sueltas que repetían: “Ejecutivo, trajes, cargos, donativos ilegales y federales, federales, federales”.
Como buena integrante de la Generación Y corrí hacia el ordenador para divisar las malas nuevas o buenas viejas en el estático portal noticioso. Pero el tráfico me detuvo. Centenas de usuarios varados (igual que yo) intentaban acceder aquel espacio virtual/real. Oh, oh no había forma de informarme por la vía punto com. Aunque… quizás… no debía eliminar la Red aún, seguro Facebook me daría una primicia. Y no fallé pues en él se leían oraciones más o menos informativas que decían: “Arrestos, Arrestos, Arresto” o “Se chavó el Gobe”.

Por el momento había agotado la herramienta cibernética, así que intenté rápidamente (y con la ayuda del control remoto) buscar en la televisión, tal vez hallaría un resumen completo del acontecimiento. Error. Los canales locales, carentes de pietaje, dispersaban imágenes viejas de cuatrienios pasados o de edificios judiciales de la Isla. Pero la falta de visuales no limitó la capacidad imaginativa de los medios en cuestión… Se preparó, desde las horas más remotas de la mañana, todo una secuencia musical para el asunto, era una mezcla de James Bond y Misión Imposible. Y los reporteros (¡ay, los reporteros!) masticaban palabras como: “el desaparecido Ejecutivo” u otro conjunto de términos lúgubre para llenar los espacios televisados. El espectáculo estaba imparable e incluso y en un acto sin precedentes, un canal interrumpió toda su programación para dedicarse únicamente a cubrir la acusación que se le hiciera al Dirigente del País.

Pero, ¿qué podían decir? Salvo las versiones incompletas emitidas por aquellos que acusaron, lo demás era comentario o pura politiquería. Yo, cómo tenía antojitos de escuchar la opinocracia boricua, dejé la televisión a un lado y sintonicé la radio…
“Le sugiero que renuncie”, opinó el Contralor desde el Tribunal Federal. “Hay que preguntarle al pueblo si lo quiere de aspirante todavía”, enunciaba un profesor. “Con esto se hunde el Partido”, decía otro. “Nuestro sistema establece que hay presunción de inocencia”, expresó un locutor. Eran sentencias ubicuas que se duplicaban por las cadenas radiales. Mientras tanto, los periodistas, hambrientos de información, seguían ingeniándoselas para conseguir manifestaciones, ya fuera de “expertos politicólogos” o de simples oyentes que para hablar ataponaban las líneas telefónicas. ¿Qué opciones me quedaban? No se podían leer las noticias impresas, esos periódicos casi recién nacidos en las horas del alba tenían al mediodía más edad que una centuria… ¿Qué hacer? ¿Intentar de nuevo el Internet? ¿Tendría mejor suerte?
Otra vez a fungir de navegante. El acceso fluyó con más suavidad que en las horas mañaneras. Veo por doquier notas de las agencias de noticias. Por fin, puedo tener más o menos una idea de lo que contiene el pliego acusatorio y digo más o menos, porque las Autoridades son caprichosas y de vez en cuando discretas.

Pero se complicó el asunto, la prensa internacional notó el revolú boricua. Medios de Nueva York, de Philadelphia, de Florida, ennegrecieron sus títulos para señalar al acusado. “Charged”, “accussed”, “wrongdoer” escribieron y publicaron las fotos, a mi entender, menos favorecedoras del protagonista de la épica.

¡Qué evento noticioso! Pero, ‘pérate… ¿Cómo va a ser? Si el Ejecutivo ni siquiera ha asomado el hocico.